top of page

Борис ФАБРИКАНТ
«УХОДИТ ВРЕМЯ ТОНКОЙ СТРУЙКОЙ КРОВИ»

Фабрикант_edited.jpg

АНГЕЛЫ БЕЗ КРЫЛ

 

Когда пришло двадцать четвёртое,

Сменилось летоисчисление,

И время наше, в прошлом тёртое,

Нескоро обретёт спасение.

 

Религии подорожали,

Скрижали, суры и законы,

Но взрывы головы прижали,

Не дотянуться до иконы.

 

Взрывной волной разбило счёты,

И сразу изменились цены.

И за одно: «Но как же? Что ты?»

Возможно загреметь за стены.

 

На ярмарке сошлись державы,

Из-под полы не до культуры,

Не дежавю, но воздух ржавый

Пока в пещерах делят шкуры

 

 

24.02 ЧЕТВЕРГ

Разорванная скатерть на ветру

Всё бьётся из стропил, ей всё неймётся,

Она видна сквозь сумрак поутру

Над домом у разбитого колодца.

 

Дом — призрак из надежд и голосов,

Где вытекло из жизни время в среду,

Где эхо вспоминает столько слов,

Что скатерть рвётся, чтоб поспеть к обеду

 

 

* * *

Сдувает сотни душ с дороги к Богу,

Слов не понять, стон не перевести.

Старинный шлях, разбитую дорогу,

Не всем найти, уже не всем пройти.

 

Не воскресить разорванных ракетой,

Не оживить убитых по пути.

Молитвы не придумали про это,

Слов не понять, стон не перевести.

 

Мой край залит войною, смертью, страхом,

И кровь живой водой не развести.

Душа сорвёт последнюю рубаху,

Слов не понять, стон не перевести

 

 

* * *

У нас война, и все сейчас солдаты.

И матерей убитые зовут.

На раны дни кладут свои заплаты,

И жизнь стежками осторожно шьют.

 

Уходит время тонкой струйкой крови,

Ни перелить, ни сохранить в запас.

И в каждом вслух произнесённом слове

Слеза на месте гласной слепит глаз.

 

И ангелы на фронте в каждой части,

Почтовый ящик Господа забит

Молитвами о жизни и о счастье,

И многим, что ещё болит, болит.

 

Тут ангелы без крыл, не вденешь в форму,

Но поднимают выпавших в бою,

Где стонут города и ветры к шторму,

Среди войны у жизни на краю

 

 

 

* * *

Свет какой над землёй! Звёзды свечек

Поминальных горят, не сгорят.

Это время стоит и не лечит,

Как живые себе говорят.

 

Слово «здравствуйте» вместо прощанья

Как билетик — живи до тепла.

На земле не осталось прощенья,

Лишь любовь не сгорает дотла.

 

Долго утро над городом тлеет,

Зажигает огни над стеной.

Горе глубже, а вечность мелеет,

Чтоб детей не накрыло волной

 

 

 

* * *

Как на иврите слово прятки?

Не все успели разбежаться,

Где можно спрятаться за тряпки,

Меж шкафом и стеною вжаться.

 

Нет в мире шапки-невидимки,

Есть автоматы понарошку,

И папа делал фотоснимки,

Где ты смеёшься на дорожке.

 

А мама вынула тарелки.

Но дым клубится меж домами,

Стук барабанный перестрелки

Уже рассыпался на маме.

 

Мы не успели помолиться,

Тела раскладывали боги.

Играют в прятки лица, лица

В саду у взорванной дороги

 

 

 

* * *

Шар земной, словно шерстяной,

Проткнут спицами вкривь и вкось,

Солнце плавится над страной,

Ярко плещет каждая ось,

 

Или шпага в руке, война,

Как вращаться в таком еже?

Снова призраку не до сна,

И Полоний убит уже.

 

Все убиты, не высох яд,

И повсюду беда и тьма.

В Эльсиноре назначен ад.

Гамлет. Дания. В ней тюрьма

Борис Фабрикант родился во Львове, окончил Политехнический институт, живет в Англии.

Публикации (более 80):

Новый журнал, Крещатик, Prosodia, Новый свет, Интерпоэзия, Южное сияние, Связь времён, Эмигрантская Лира, Литеrrатура, Этажи, Золотое руно, 45-параллель, Новые известия, Литературный Иерусалим, Дальний Восток, Сура, и др. Альманахи: Литературные знакомства, Кочевье и др.

Семь поэтических книг, из последних: «Крылья напрокат» изд-во Алетейя, «Еврейская книга» изд-во Стеклограф, «Ты меня обними» изд-во Печатный двор Олега Фёдорова, «Багажные наклейки» изд-во Время.

bonlem47@gmail.com

bottom of page